Вот и пришел он, конец всех стараний.
Глубоко забытых во мне начинаний.
Я мог бы быть другим, но им не стал.
А ты надеюсь занял в жизни - свой пьедестал.
Тот что желал, хотел и добивался.
Или же как и я, ни с чем остался?!
Убитый своей жизнью и мыслями вслух.
Ты понял меня, или как железо глух?
Тема стиха, как и тема жизни.
Должна быть уникальной, ну и со смыслом.
Жизнь - да что в ней такого?!
В стихе же все гладко, и без проколов.
Бывает правда, что-то не сходится.
Но пару синонимов, и в глаза уже не бросится.
В жизни же, твой каждый прокол.
Не залатаешь словами, и ждут тебя - кол.
Виселица, растрел, или того хуже.
Сломают стержень, жизнь сделают туже.
Если человек, не овца из стада,
То будет он врагом народа, и посланником ада.
Раздел: Литература, последний комментарий: 31.08.2011 23:09 Тема закрыта пользователем npelecmb333
За день до своего рождения ребёнок спросил у Бога:
— Я не знаю, зачем я иду в этот мир. Что я должен делать?
Бог ответил:
— Я подарю тебе ангела, который всегда будет рядом с тобой. Он всё тебе объяснит.
— Но как я пойму его, ведь я не знаю его язык?
— Ангел будет учить тебя своему языку. Он будет охранять тебя от всех бед.
— Как и когда я должен вернуться к тебе?
— Твой ангел скажет тебе всё.
— А как зовут моего ангела?
—Неважно как его зовут, у него много имён. Ты будешь называть его «Мама».
Добавлено спустя 07 минут 48 секунд
Жил в старой деревне отшельник-горбун,
Его опасались, его не любили.
Шли слухи о нём, будто он - злой колдун,
И люди его стороной обходили.
Бродил он с картофельным ветхим мешком,
В пальто многолетнем, изьеденном молью.
И если его провожали смешком,
Он тихо вздыхал, без обиды, но с болью.
А люди глумились, шепчась за спиной,
Рога у него, мол, под шапкою скрыты,
И оттого этот малый хромой,
Что у него вместо пальцев - копыта.
Однажды вселилась в деревню беда:
То всходы пшеницы погибнут под градом,
То летом, в июле, придут холода,
То волки порежут на пастбище стадо.
Настали тревожные, тяжкие дни -
Придётся им туго зимой без зерна.
Не зная, что делать, решили они:
"Горбун виноват! Смерть тебе, Сатана!
Пойдёмте, пойдёмте скорее к реке!
Он там, он в землянке живёт, как изгнанник.".
И двинулись скопом. И в каждой руке
Зажат был в дороге подобранный камень.
Он шёл им навстречу, печален и тих.
Он всё уже знал, он неглупый, он понял.
И он не свернул, он не скрылся от них,
А только лицо своё спрятал в ладонях.
Ни разу не вскрикнув под градом камней,
Он только шептал: "Пусть простит вас Всевышний!
Камнями - по телу, но сердцу больней.
На вас не похож, значит - злой, значит - лишний...".
Закончилась казнь. Кто-то грубо сказал:
"Давайте посмотрим уродскую спину!
Ни разу не видел такого горба!",
Пальто, всё в крови, он с убитого скинул.
В больном любопытстве томилась гурьба.
Вдруг молча, как статуи, люди застыли.
"Злой чёрт", "Сатана" прятал вместо горба
Под старым пальто белоснежные крылья...
И мимо землянки, глаза опустив,
Проходят жестокие глупые люди.
Всевышний, быть может, им это простит,
Но ангела больше в деревне не будет
...
0.00 
