Тема #80956

В голове – полное отсутствие мыслей, на сердце покой, начинающий потихоньку отдавать трупным смрадом, а вокруг меланхолия зимы. Кажется, что впереди вечность со вкусом кристально пустого льда, хотя на самом деле эта вечность внутри твоего собственного полупустого организма.

Кажется, что не осталось ничего в этом промозглом мире, что смогло бы хоть на сотую доли изменить твоё душевное равновесие. Одиночество иллюзорно и не в радость, но ты сам его создал, да и привык уже. В очередной раз пробуждать своё сознание ото сна настолько не хочется, что бессознательное сразу подкидывает тебя на новый уровень ментального восприятия себя как снежинки в бесконечно мёртвом снегопаде ядерной зимы.

И так не хочется прекращать свою меланхолию, выходить из бункера, построенного в самых неизведанных закоулках своей души, что белизна снегопада кажется тебе светом истины, а лучи солнца – злейшими врагами. Всё не сделанное, невысказанное и не прочувствованное кажется настолько незначительным, что комок очередных мыслей о вечном просто застывает, превращаясь в лёд. Из этих ледяных кубиков и строил ты свой бункер.
Зима одиночества разрушает свет и затмевает своей меланхоличной красотой все яркие и разрекламированные времена года – в этом суть естественной красоты мира. А следы нашего прошлого лета застывают бусами на воде в очередной субботний вечер.